parfois je me souviens pourquoi tu m'as plu.

et je me souviens aussi pourquoi je n'étais pas prête pour toi.

je crois que ça fonctionne ensemble. (fonctionne pas.)

ne croie pas que -

et ce n'est pas à lui que je dis cela, ni même à elle :

je jette ces mots pour trouer l'opacité innommable qui broie la tête à la lecture du monde ,

je jette ces mots pour circonscrire silhouette là où les ombres se font nuit

ces mots sont une toute défense pour là où je ne suis pas

Voilà : mes mots : une défense

pour dessiner silhouette sur l'ombre de mon corps

pour circonscrire par quelques lettres, semblant innoffensives - et pourtant, l'innommable.

Un pied dans la tombe

je suis en colère de te voir tout douleur comme ça et de ne rien pouvoir y faire

 -  que tu ne laisses semble-t-il rien ni personne y faire

et de ne pas savoir ton histoire,

si ta douleur a une origine que l'on pourrait cerner,   comme circonscrire

Mais non tu es là toi loin avec tes mots qui se dressent

 - à m'interdire de savoir quelles réalités les font tenir

Et ça me met en colère de toujours devoir avoir mal pour des types qui ne disent pas ou qu'à moitié pourquoi ils ont mal mais qui disent, disent qu'ils ont mal

et moi qui suis là qui me suis engagée là auprès de moi à les aimer, à creuser en moi leurs douleurs, à mourir de leur mort, de chacune de leurs morts , 

moi qui voudrais au moins savoir pour quoi je meurs

, ce qui vous fait mourir, dites-moi

- que je sache de quoi je meurs. (moi si simple qui ne connais pas ce qui fait mourir les hommes et ne suis capable que de mourir sans raison simplement parce que : je vois celui-là mourir alors je meurs avec lui.  comme le chien suit l'homme au tombeau.  fidèle, stupide, ô combien fidèle - et s'en est pitoyable.)

Cependant il faut dire : je m'en suis fait un métier de mourir pour les hommes

je la vends pas cher ma petite mort, ma chère petite mort,

il n'y a pas même à demander : l'homme arrive et je lui offre : tiens, voici une mort pour toi, pour accompagner celle que tu fais mûrir en toi, celle que tu soignes et qui croîs, plus vite que ton ombre-

Alors oui, bien sûr, avec un métier pareil on meurt souvent,

pas à tous les coins de rue mais presque.

C'est un métier, on dit, et on se console ainsi - même si cela ne met guère de beurre dans les pâtes, juste un peu d'or aux talons, le temps d'un soir, avant de s'évanouir.

On guette au large les nouveaux arrivants, mousses et capitaines qui amarreront et descendront d'un pied obscur sur la terre,

On leur prodiguera la bienvenue à ces malvenus ,  on s'arrachera leurs rayures et leur sueur -

A perdre haleine on se préparera à mourir pour eux et on le fera très bien - c'est un métier

c'est un métier, dites-vous, et déjà on ne vous entend plus,

déjà la voix s'est faite d'outre-tombe et s'éteint.

Incroyablement vert, et gris,

Comme un seul lieu est si changeant que l'espace est infiniment ouvert à celui qui ne voyage pas.

Et cette route qui s'enfonce déserte dans la mousson d'ici :

et les arbres et le ciel,

et les pas qui vont droit quand toute petite et immenses les arbres, le ciel, la route . 

il sera bientôt pluie sur la terre. Pour l'instant et déjà : j'avance nu pied après nu pied,

et voilà que tout :

incroyablement vert, et gris,  *

Alors cependant je quitte la route nécessaire et longue,

et oblique m'enfonce dans :

la boue entre les orteils et petits cailloux roulent sous la peau de corne d'or

j'ai pénétré le bois, j'ai pénétré le fleuve,

je suis devenue cette eau qui devient fleuve en sillons le long des routes bosselées,

j'ai senti les pousses de lierre germer en mes seins fermes - et petits -

j'ai chanté crié , ou tout comme : j'ai ri et je suis devenue la folle, la folle qui fait peur et que l'on envie pourtant, oui, sûrement, on l'envie -

je suis devenue la mendiante qui ne mendie pas,

nue dans la boue elle danse 

elle danse à fendre l'âme le ciel

qui par la foudre se divise éclate en fragments qui s'allègent en tombant

et je remonte la pente la terre est douce sous les pieds de glaise

les chemins se font torrents et l'on glisse sur les mousses et les tortues qui en suivent elles aussi la route

pantalon de toile fut de jute qui remonte aux genoux terreux

et les marques aux tibias sont de bleu et d'or  *

la rivière à la mer se jette

et ce lac minuscule sous les forces d'un vent impétueux 

devient immense aux couleurs de nébuleuses

C'est une Galaxie En Vérité

Et le tonnerre me poursuit et je dois courir  -jeux dangereux

Alors j'arrive à la ville que je trouve volets clos 

les hommes font les morts pour être oubliés du tonnerre,

ils jouent à disparaître je ne suis plus, pars -pars loin, il n'y a rien à taquiner, rien à faire mourir un peu plus encore,

tout est mort,

pars -pars loin,

tout est mort.

Et ainsi le Grand Tonnerre ne trouve rien d'autre que moi dans les rues fantômes

et il joue joue, joue avec mon ombre,

Et moi je les aime tous ces grands peureux,

et si différente je me sens si proche d'eux, si humaine eux si humains, 

je me sens toute pleine d'amour pour ces petits bouts d'homme 

qui différent un peu les uns des autres

tout comme moi je diffère un peu d'eux,  de manière seulement plus visible mais non plus profonde, pas de fossé plus profond, non, je ne crois pas

Seulement je suis non pas française mais :

comme thaïlandaise de naissance,

et j'ai oublié d'ici le langage  - ses codes

je suis tout seins visibles sans pudeur dans ce t-shirt d'eau collé à la peau d'eau aussi

et les pieds martèlent le bitume de toutes les chansons muowg, sac et nguon,

et les pieds nus nus nus sur le bitume 

et frappent et frappent

et lavés à l'eau même de boue qui les traverse,

et je chante chante dans ma gorge traversée d'eau claire, 

et goûte à même les lèvres la pulpe de la grenade et du figuier -

de l'érable en pleine force hormonale,

du chêne et du figuier, du figuier.

la foudre fait danser le ciel pour mes yeux,

et j'applaudis à tout rompre dans cette joie sans trouble

je danse alors avec l'éclair, et prends moi aussi ma part aux joies du ciel

et gris, et jaune, et sans -

Et l'ouverture ce matin m'est donnée par le ciel déchiré d'éclairs, et jaune,

Et vert dans ces arbres courus de fantômes de pluie

le son mat du tonnerre roule dans ma gorge,

avalant les mots d'angoisse,

instantanés figés et durables qui hier martelaient les parois du corps,

échos d'horreur dans une grotte sans nom -

et avec la pluie, chaque conviction de réel tombe °

 - et j'ouvrirai les corps et j'ouvrirai le ciel - 

je déchirerai ton corps pour voir derrière - ton visage

Les lieux où l'on posait nos pas se sont engouffrés dans le ciel atopique

Je suis sans lieu nulle part à présent - et tout est ouvert

Escape

Ouvrir des brèches, s'échapper - ouvrir la terre dans laquelle nos pieds embourbés

Ouvrir des fenêtres photographiques sur le ciel 

Des mots pour desserrer la gorge d'angoisse

mais l'air l'air où le trouver ?

50 ° dans la tête et dans tout le corps

Et l'angoisse de rester toujours, 

me reprend par les mêmes tripes maintes fois tournées retournées,

et moi qui, voyager,

moi qui reste,

étouffe dans l'inertie des villes

dans l'inertie à laquelle je m'englue

inertie non pas du monde mais de moi

et l'angoisse l'angoisse d'étouffer dans ces murs ces tunnels

ces chemins de sisyphe 

et absurde toujours et prisonnière

je meurs de mon propre souffle   - inhalant dans la proximité cela même que j'expulse

Et en l'écrivant, tenter de le conjurer

concave -

On écarte en soi une blessure suffisamment grande pour accueillir celle d'un autre - 

cet autre qui est blessure tout au long de son corps
(je te tiendrai tout entier en ma blessure, elle sera le berceau de ta mort : des eaux ne se délivrant en nulle naissance - te conservant)

On se créerait mort pour devancer son agonie ,

Cheveux arrachés et les pleureuses qui le suivent au tombeau °

On ne comprendrait rien rien, on serait une femme

Une femme antique : une ombre

Mais quoi de plus fidèle qu'une ombre ?

Elle sera son dernier souffle et sa silhouette sera évidée dans son regard s'éteignant -

Celle qui s'efforce de n'être rien pour lui être tout

- devient rien, comme sans effort, sans effort, naturellement (elle n'a pas encore été)

tout ? elle n'en saura jamais rien.

les déjà-morts ne parlent pas, emportent leur secret au tombeau.

étonnements

Quel est le mensonge de celui qui dit aimer la vie et qui ne reste pas à la naissance du soir immobile et silence accroché aux derniers rayons du jour ?

Quel est le mensonge de celui qui dit aimer la vie et qui ne reste pas à la naissance du jour immobile et silence accroché aux derniers rayons de lune ?

Quel est le mensonge de celui dont les lignes de main ne connaissent plus le grain de la terre,

- et la langue l'amertume de l'écorce ?

Quand toute mon humanité est d'être immobile et silence au monde,

corps ouvert aux rayons,

toute cette beauté dont je ne me remets en aucun instant.

(ligne ni de fuite ni de conduite)

Me multiplier et (ainsi) devenir toujours plus réceptive.

A Garcia Lorca

Vélo à fendre champs


et par mille broussailles aux jambes on tient un peu à la terre, 
à ses roches internes, à ses flocons floresques, à sa litière de mort et vie


jetée au ciel ouvert des lunes et soleils ,


aux odeurs qui font trembler les lèvres :


, le ventre de coquelicot éclot,


comme entre les doigts très vieux, la rose bleue du ventre

hors-lieu (paris XIIIe, de l'avenue de france aux quais de seine)

Espace suffisamment vacant pour que l'on puisse s'y loger 
(le crâne ° aux odeurs fantasques).

Grandes avenues sans idées où l'on peut poser ses pas.   Fantôme

Rues où l'on se croise pour la première fois, où les relations à peine ébauchées.

Bâtiments de science pure,  de vide pur.

A cette sortie de la galerie,  on est immédiatement arrêté par la couleur du ciel   

-  semblant quelque peu : différente. 

Beaucoup, pourtant, ne semblent pas heurtés - fantômes de ville fantôme, ils savent / et on est seul étranger.

Je les suis, marche derrière eux, devant eux, face à eux, derrière eux.

Marche et les pas ne s'empreintent pas. rues trop lisses pour les traces.

Je fais profil-bas devant ces hautes tours de glace.

Mon regard fixé chaque seconde à chaque point de l'horizon le plus profond, le plus étroit. Perforant le centre du bout de l'avenue, crevant d'un regard la fragile jonction entre deux horizons.

Et le pont, aérien, jaillit de cette déchirure.


Soudain le soir, le ciel dans sa pâleur, le vent de rose et d'embrun
mouettes qui déchirent le ciel
lumières qui se réverbèrent dans les pans d'eau verticale, immenses
et aux fleuves se jettent, pénètrent
aux yeux


Suspendu de ciel à ciel, le pont entre deux eaux et comme au-dessus des eaux
Et comme le corps, croix d'oiseau au point le plus haut de la structure,
L'oeil poché par la lumière qui cogne aux tours de verre, puis au regard -
et le rose s'étire pâle
l'or aux pommettes
yeux bleus à la lune écarquillée dans un coin de toile


Echo de lune à lune - terrestre céleste, et mes cuisses larges qui font pleurer les mendiants


De lune à lune et je suis sur ce pont à voir entre les tours de livre les esplanades les églises
à voir sur les eaux filer de grands trains noirs et verts - sombres comme dans une nuit à venir
[et Schiele qui tout petit les regarde]
A voir derrière moi l'eau bleue plongée dans un ciel lascif


Et je suis moi toute petite nue sur les lattes disjointes et qui claquent,
rongées par le vent et les mouettes,
les embruns et les dents longues des dormeurs de pont


Aussi le squelette de son faible poids donne au pont lourd son équilibre anachorète
et les courbes et les creux immenses se jettent
d'une tour à l'autre,
d'une avenue blanche


Sur cette Lune sans cratères
non lieu (apesanteur)
 : j'habite.


Personne ne le sait.


La terre même l'ignore.


je ne puis être qu'à une non-adresse


au lieu de nulle part seul je puis y être.

Ville de chaleur

Lorsque le soleil s'abaisse sur ma ville, au point le plus obscur devenu blanc,

l'architecture est aplanie par la lumière et nul refuge ne subsiste.

On circule (on ne circule pas) de place blanche en place blanche,

comme sur un échiquier dont il manquerait les cases noires,

et dont le quadrillage disparaîtrait, ainsi que tout repère. 

Chape d'or blanc sur la ville entière,

et par endroit des éclats d'argent qui nous aveuglent plus encore.

Autour de ces grands yeux d'eau, une herbe sèche et rare, 

mille broussailles contre lesquelles les jambes se piquent,

désert steppique où l'on oublie tout chemin,

tout lieu,

tout.

où seule reste la nécessité de la marche 

                                                                       - pour que le soleil puisse nous accabler plus encore.

Autrefois je fuyais la ville de chaleur, 

recluse dans une chambre froide,

qui maintenait en vie et mouvement mes limbes cérébrales.

Aujourd'hui je sors à ciel ouvert sous ce soleil à pierre fendre,

je viens poser mon corps là où le soleil pourra encore un peu plus m'accabler de son poids

je sors porter vie et mort qui lézardent les roches,

les arbres et les bêtes que nous sommes.

je fais l'expérience de la chaleur,

je fais l'expérience des limites (solaires, Sollers),

je découvre un grand désert dans la ville blanche .

Alger est loin sous les pieds le Sahara sans nom  :

les immeubles sont tombés de sable sous l'action des rayons, 

la ville a déserté la ville

et l'on avance sans direction 

sans horizon

Rien qu'horizontalité du sol vide sous le pas

je donne mon corps au soleil algérien pour devenir Etrangère

Tout me devient étranger

je suis étrangère

Mon corps même laissé derrière l'arbre là-bas

, et les mots dont j'étais faite découpés comme des ombres

des ombres qui se séparent de soi et disparaissent au soleil de midi.

Au 1er juillet 2010, il n'y a rien que midi toute la journée.

Les cadrans solaires de toute la ville en attestent :

à chaque seconde c'est un nouvel habitant qui meurt et s'écroule

sur ces dalles de pierre qu'on aurait voulu fraîches.

je sors mourir avec eux, mes semblables :

silhouettes blanches sur fond blanc,

plus rien ne nous distingue.

nous ne sommes plus que la solarisation du monde

aux apparences d'atomes

(mais blancheur uniforme : univoque)

je suis sortie devenir chaleur à mon tour

le corps entier devenu brûlure,

la tête aveugle et les jambes trébuchantes -

j'avance ainsi jusqu'au centre du désert

Où mon corps en croix

je brûle à l'incandescence

et deviens le seul point persistant   au centre de ce monde écroulé.

Ce n'est qu'ainsi...

Journal de Franz Kafka, le 23 septembre 1912 :

"(...) Ma certitude est confirmée, quand je travaille à mon roman, je me trouve dans les bas-fonds-honteux de la littérature. Ce n’est qu’ainsi qu’on peut écrire, avec cette continuité, avec une ouverture aussi totale de l’âme et du corps. (...)"

couleur : indigo

agapanthe au nombril

Gain / gain : travail = gain (en tant que tel, simultanéité et non seulement succession)

échec d'hier (aujourd'hui vers 2h) (perte du texte, peine à le reconstituer) m'a permis (incité, et donc permis) de retravailler ce matin ce même texte. sans doute plus abouti (finalement) que sa première version, 

et surtout : travail intéressant en tant que travail (même si rapide, comme toujours - trop rapide)

Prendre le temps pour ce travail - but prochain à réaliser dans futur proche.

Couleur perdue

Les mots appartiennent à un instant périssable et aussitôt défunt.

Si on les retrouve après les avoir perdus (non notés ou notes perdues), 

on ne fait que remuer des cadavres.

Le rythme était celui du vent, le parfum celui des blés, le son le sifflement des ailes d'une chouette effraie,

A présent ces mots ne sentent que notre peur - notre peur face à cette mort qui précède et sans doute présage notre propre mort, celle de nos amours, celle de nos chagrins, celle de nos sens et de notre regard.

perte / gain

Dernier texte reconstitué de mémoire après l'avoir entièrement perdu suite à fausse manip.

Ai vaincu la nervosité engendrée par cette perte.

Me suis souvenu de beaucoup, ai tout de même perdu quelques passages - et l'un des plus forts.

Ai trouvé quelques autres trucs - même si pas à la hauteur.

Crainte que cet exercice de mémoire donne un caractère fragmentaire et par à coups à un texte qui était au contraire serein sinon plénitude.

Ai perdu à l'oeuvre (l'article) mais gagné au processus (ai vaincu colère et nervosité).

hors-sol

Le pied levé, la poitrine avancée au ciel rosissant,
          les ailes s'étirant en écart dans les ombres de la route,
corps oscillant direction finement menée,
     route avalée de vitesse sous les roues
                      :   me voilà jetée au crépuscule comme un fou aux étoiles

Je vole à dos de vélo éternel,
la liberté écumant aux pluies de vapeur condensée
          -  sur lesquelles ma tête déjà s'appuie

Le ciel étire au-devant ses couleurs et ses nuages à chaque instant périssables,
à chaque instant morts, et puis nés

Nécessité simple et évidente, ce crépuscule s'étend au-devant de moi,
moi qui glisse immuable sur la route lissée de ses obliques rayons.

Je suis au goudron de soufre, au ciel de chair rose et d'or,
mon voyage comme un saut sans fin
dans une atmosphère dont le moindre atome porte en lui une puissance de pluie

Je porte moi aussi la pluie
et dévale la pente tel un fleuve insouciant et libre-

Pas de liberté plus pure que ces minutes longues
où pied hors-sol, bras en croix,
                        tête levée vers la nuit noire arbres verts _

tête levée tant et tant que l'on devient au ciel  °
sans repère, sans plus chercher :
                                                         oubliant les noms des couleurs,
les noms des hommes

                       le coeur et la tête à la nuit bleue de vert

                                                                                      aux planètes

Pas de bonheur plus pur que ces heures où je deviens la nuit posant ses couleurs sur les champs de blé mûr,

Ma peau devenue vent,

Ma chair devenue tilleuls, blé vert, chèvrefeuille,

Ma tête mon coeur devenus nuit noire couleurs, champs, routes et sentiers,

Vélo, livre, vélo, livre, soleil, et vent, et pluie parfois_
Bonheur que l'on voudrait étirer comme l'ozone ses nuages
Seul bonheur Seul bonheur
devrait être seul seul bonheur

Pourtant / Pourtant brisé / :
A l'aube de cette plénitude, les mots et les temps d'à-côtés -

Mon souffle alors rompu,

vent pourtant souffle toujours,

moi rompu et lui toujours
                  :
ainsi je ne peux devenir ciel, terre et tilleuls,
corbeaux noirs sur champs verts,
humidité des arbres, souffle chaud des champs,
cris d'oiseaux accrochés aux étoiles

   - titubant je cherche à prolonger l'instant de liberté brune et claire,
     instant qui devrait être éternel mais rompu n'existe nulle seconde plus qu'esquisse.

Quelle est la couleur de l'heure où les paupières se ferment et s'entrouvrent, se ferment -

Quelle est la couleur oubliée, de cet instant à étirer

comme un corps au drap de chaleur

au drap de vapeur, de chaleur échappée

Où l'on oublie les ongles sur la chair nue (et pâle)

Les entrecorps qui se croisent, se prolongent, s'allongent,

Et j'oublie le nom du sommeil,

sa couleur changeante a passé sur mes yeux et assoupie je passe au-dessous du sens

- calme, heureuse, à l'heure de couleur oubliée.

notes anciennes et brouillons sur le Journal d'Alix et, à partir de lui, sur la forme du journal (début mai)

***

journal : forme littéraire qui se propose d'être imparfaite

Sum up :

Le journal se présente d'emblée comme imparfait - ou plus exactement comme ne tendant pas à la perfection - , aussi peut-on avancer dans le journal sans la crainte paralysante de ne pas atteindre la perfection.

Développement (mais pas sûr que j'y dise quelque chose de plus -à relire) : 

Pour certains (pour moi, pour Alix il me semble) :

C'est parce que le journal n'a pas à être parfait, qu'on peut écrire le journal.

Nous ne pouvons écrire une "oeuvre" (qui se présente comme achevée) car nous la voudrions parfaite. 

Or, le journal, lui, n'est que fragments du jour juxtaposés (même si parfois coordonnés) comme le sont les jours.

Vie inachevée, en perpétuel mouvement, en tension,

journal inachevé, idem, idem, etc. journal imparfait donc puisqu'on n'est pas mort.

(et l'on mourra sans avoir noté l'instant de la mort : ainsi la vie s'achève sans achever le journal et le journal peut éternellement prétendre à son inachèvement et donc à sa légitimité à être imparfait)

Journal par ailleurs se propose d'être spontané, pas ou peu (re)travaillé

- et donc là aussi ne se propose pas comme fin la perfection et peut donc se permettre en toute largesse d'être amplement imparfait

- d'autant que journal se propose de n'être lu que par celui qui l'écrit

° et lorsque ce n'est pas le cas, on feint que cela le soit - accord tacite entre celui qui l'écrit et celui qui le lit, si bien que la publication est ce qui parait fiction (ou du moins accident) (passe au second plan, dissimulant paradoxe privé/public)

Mais revenons à l'idée de : spontanéité

Dans le journal (et non seulement par son biais), on travaille l'écriture par l'écriture sans cesse de nouveaux fragments : on ne (re)travaille pas ces fragments, on travaille par fragments.

(et ceci encore permis par le fait qu'on accepte d'emblée l'imperfection, que cela soit partie intégrante et même nécessaire au projet)

Perpétuelle avancée sans retour en arrière

Permet de voir l'écriture évoluer

Permet de faire évoluer son écriture (et d'évoluer dans l'écriture) dans un élan vital, dans une dynamique non pas sans à coups mais sans longs arrêts et sans retours en arrière

Permet de ne pas être trop sévère avec soi-même - sévérité qui chez les perfectionnistes peut mener à la paralysie.

Permet donc de ne pas se paralyser et d'être dans avancée perpétuelle.

N'empêche pas que l'on relise de temps en temps d'anciens fragments d'anciens jours et que cette lecture enrichisse l'écriture des prochains jours (par évolution de l'écriture mais aussi par échos entre les jours les lumières)

Journal est création et non créé : processus perpétuellement en cours (et voici qu'en 3 mots je dis 3 fois la même chose, comme si on n'avait pas compris!)

Journal ne se pose jamais comme achevé comme parfait :

de l'inachevé posé chaque jour

- tout s'accumule sans qu'il n'y ait jamais entité (non seulement car inachevé mais aussi car on peut statuer aussi bien sur le non-lien que sur le lien entre les fragments)

Résumé :

journal se présente d'emblée comme imparfait car : 

-spontanéité, affirme (implicitement) de ne pas être retravaillé

-journal est sensé être écrit pour soi - presque des notes repères, pouvant ne pas être développées, et donc légitimité d'autant plus grande à être imparfait (développement, tension vers le parfaire se ferait hors journal)

-journal forme inachevée donc imparfaite

-se propose (prétend plus ou moins) être miroir de la vie : hors vie ne peut être que tension (à la rigueur tension vers la perfection) et non perfection (sinon on serait mort) : vie = puissance, mort = acte (et encore). Donc journal à l'image de la vie doit pas être forme parfaite et figée mais forme imparfaite et en mouvement

***

ambiguïté réel de soi/fiction de soi

ambiguïté présente dans toute la littérature mais présente avec plus grande acuité dans forme du journal - permettrait donc probablement d'étudier cette ambiguïté dans la littérature en général à partir du journal.

Ambiguïté présente dans le journal d'Alix (étudier dans quelle mesure - ne sais pas bien encore).

Ambiguïté aussi présente, ce me semble, dans ses photographies.

On attend de la photographie qu'elle dise le réel et il semble qu'elle ne puisse s'y soustraire

- photos d'Alix mêmes ne s'y soustraient pas tout à fait puisque présente des objets du monde réel.

Cependant photographies d'Alix semblent plus proches de fictions que réels, ou du moins plus irréelles que réelles (dimension fantasmagorique ?)

- permis par les techniques de tirage etc. qui sont étape fondamentale de l'art photographique d'Alix Cléo.

Peut-être inversion ? : 

on attend plus réel de la photographie et irréel de l'écriture,

et Alix semble donner le contraire.

Ouai bof.

De toute façon mes notions de réel/irréel/fiction,etc. ne sont pas définies donc je ne peux pas réfléchir là-dessus. Voilà juste des pistes, voir si avancer plus loin est intéressant ou non à jeter.

Possibilités du journal (de la littérature en général aussi, mais avec confusions moins grandes probablement) :

Création de soi comme fiction

Création de l'autre comme fiction

Création du monde comme fiction (mais cela le journal s'y attarde sûrement moins que d'autres formes littéraires - notamment le roman ou la poésie)

Création des rapports comme fictions

Peut aller jusqu'à créer : rapports fictionnels réel-fiction qui disent le réel de soi.

(ouhla!)

et le lendemain terreur déplacée à d'autres heures

douleur déplacée à une strate juste au-dessous de la conscience de jour

- et on se dit : pourquoi donc encore une soirée comme celle-ci

quand on sait la première règle et qu'on ne la respecte pas : dans ces soirs tristes ouvrir un livre plutôt que l'ordinateur.

et mauvaise hygiène de vie qui revient au galop - qu'est-ce qu'on fumerait ces soirs-là si l'on fumait

heureusement que l'on a jusqu'ici évité de boire seule.

alors non pas grande misère juste petite médiocrité

et l'on se dégoûte et l'on ne peut dormir que veillée par l'écran d'ordinateur chantant.

Reine des Glaces ? si seulement. et puis non.

on ne meurt jamais assez lorsqu'on a mal
- on se contente d'écouter en boucle la même mélodie
de ruminer en boucle ses images noires -
de boire successivement les mêmes verres de noir -
de ne rien inventer
d'être minuscule et de s'aplatir plus encore
à terre allongé et l'on voudrait s'enterrer - mais pas la force pas la force
on se contente de ne pas savoir dormir
de ne rien savoir dire inventer
de boire des verres et des verres de noir
(la bouche pleine d'encre)-serait image trop forte pour médiocrité de ce soir


même pas idée d'un appel
même pas idée de faire passer le temps


on est là fixé dans l'instant
à ne pas savoir s'en dépâtir 
s'en aller


ce sera le lever du jour qui nous déplacera un peu plus loin
et nous empêchera de rester fixé là


- comme dans l'Avenue de Vincennes on a pu rester des heures à balader ses intestins sur le trottoir
tous ces lieux dégueulassés par nos pas traînants jusqu'au soir suivant 




on ne peut que écrire mornes bêtises on ne peut rien inventer
pas la force pas la force
ces soirs où la force nous quitte à jamais
- et où personne ne vient nous enterrer [pas même une soeur avec ses ongles terreux]

je suis à la nuit noire de suie sans mot dire

maudire inutile

je laisse mon corps mourir sur le quai où les mouettes.

et bientôt les vagues aussi

babines retroussées sur le gisant abandonné.

il n'y a pas de regret aucun geste nul tressaillement.

laissée à la douceur d'être emportée , par le flot et ressac

par la nuit sans étoile

l'absent noyé avec soi

et nul regard au fond des eaux, nulle parole

nulle parole à manquer nul regard éloigné

sans trouble je m'endors

. bateau ivre épave du dessous .

juste envie d'être seule pendant des heures - 

besoin de ça ; régulièrement